Quelques gouttes suffisent dirait Ärsenik. Je suis trop haut, mortel, en direct depuis Spoutnik. Nique sa mère la politesse et les usages ! Je suis l'être humain, mais du côté obscur, le teint de mon visage. Adam et Eve ne veulent pas de moi, je coucherais donc avec Iblis. Je reviendrais des Enfers, comme Héra, purifié, dans les traces d'Iris. Le coeur glacé et torturé, luttant chaque jour contre l'avancée des flammes du mal. Le majeur levé, un noeud dans les entrailles, je rêve de crime et de suicide, violence normale. Morphée crève égorgé, les bras scarifiés, je dors mal... Voire pas du tout. Serais-je immortel ? Dans mes songes, je suis un photographe, figeant la peur, la douleur et la mort. Je me réveille avec un flingue et une photo de moi. Je voudrais changer, tout réécrire, jeter ce texte à la corbeille. Je suis un missile fonçant droit sur la lune. Peu patriote, j'emmerde l'identité, j'ai trop de SCUD pour leurs Patriots. Je vis sur Terre, pas en France... Je ne prendrais pas d'avocat, même si les juges me blessent, leur Justice n'est en fin de compte que celle des Hommes.
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